Por que me descobriste no abandono
Com que tortura me arrancaste um beijo
Por que me incendiaste de desejo?
Quando eu estava bem, morta de sono.

Com que mentira abriste meu segredo
De que romance antigo me roubaste
Com que raio de luz me iluminaste?
Quando eu estava bem, morta de medo.

Por que não me deixaste adormecida?
E me indicaste o mar, com que navio
E me deixaste só, com que saída.

Por que desceste ao meu porão sombrio
Com que direito me ensinaste a vida?
Quando eu estava bem, morta de frio.

Chico Buarque - Soneto

Parabéns pra você. Eu não esqueci seu aniversário ontem, ou melhor, esqueci sim. Mas você perdoa né? Esqueci até de pedir muito para que meu sobrinho nascesse em 19/06, e assim, quem sabe, vir com esse talento e esses olhos azuis.

Direito a réplica do marido - Eu nunca disse que Marianne era Napoleão, você vive me metendo nas suas confusões. Dizer que Marianne na Place de la République é Napoleão, é o mesmo que um turista vir ao Rio e dizer que o Cristo Redentor é a estátua do capeta.

Marianne, Napoleon, la République e la Ignorância

Na nossa segunda noite em Paris, seguindo uma indicação minha, corroborada pela Ana, nós decidimos ir a um bar/boate chamado Favela Chic. Eu já tinha ido a esse lugar para assistir a um dos jogos da Copa. Ano passado nós fomos de metrô e saltamos na Place de la République e andamos, andamos ao redor da praça até acharmos a rua do Favela Chic. A praça tem um monumento no meio dela, como todas as praças de Paris, e eu ávida consumidora de informação perguntei a marido, fonte de sabedoria, quem era aquele lá no alto. Eu não quero denegrir a imagem de marido aqui, todos sabem o quanto eu o admiro e o quanto conto com o conhecimento que ele acumulou durante a vida para iluminar minha existência, mas eu acho que ele me falou que era o Napoleão. Acho até que ele falou que quase todos os monumentos de Paris eram em homenagem a Napoleão. Passado um ano, minha memória da qual eu ando muito desconfiada, deve ter me traído novamente. Nós quatro no táxi, indo pro Favela Chic, passando pela Place de la République, eu faço o seguinte comentário para minhas amigas. - Vejam amigas é Napoleão no centro da praça. Como o taxista entendeu, eu não sei, só sei que ele ficou louco. - C´est Marianne, la femme de la République!! e repetiu isso milhares de vezes, realmente zangado com a nossa, ou melhor minha, ignorância. - Gente marido falou que era Napoleão, sei lá, esse cara tá irado com a gente, melhor não falarmos mais nada, quem é essa tal de Marianne??

Cheguei em casa e perguntei a marido se ele tinha falado que era Napoleão. Ele não confirmou. Claro. Ele falou que falou que se o bar era na Place de la République nós deveríamos estar no lugar errado pois aquela era a estátua do Napoleão. Então tá, então. Quer dizer ele trocou a praça, ou sei lá, me enrolou.

Resolvi perguntar ao que tudo sabe e tudo vê, meu amigo google, quem é Marianne, e segue a resposta, principalmente para minhas três amigas que estávam no táxi. Tá em Francês, mas isso não é problema pra nós...

Marianne représente la République Française, elle symbolise l'attachement des citoyens de la révolution populaire à la République, Marianne c'est la liberté, l'égalité et la fraternité.

E olhando bem para essa foto aí de cima, acho que minha avó tinha uma gravura igual a essa na casa dela. Viu vó, c´est Marianne.

Hoje foi meu primeiro dia de trabalho depois que voltei de Londres. Tô me sentindo um pouco deslocada aqui no Brasil...Ontem eu fiquei com meu Pequeno Príncipe, matando as saudades, agarrada nele o dia todo, vendo desenho na televisão, de pijamas. Hoje estou aqui, sem eira nem beira, sentada na frente desse computador. Mas nem tudo está perdido, tenho ao meu lado, ou melhor nos meus ouvidos o cd do Mamma Mia...The winner takes it all...

Meu Brasil brasileiro

A segurança nos aeroportos ao redor do mundo está cada vez mais chata. É um tal de tira sapato, tira jaqueta, tira chave, tira celular, tira laptop, abre mochila, explica que secador de cabelo é uma arma contra cabelo armado e nada mais.

Chegamos ontem depois de quase 27 horas em aeroportos, cansadas, muito cansadas. Eu decidi sair direto, sem ir ao Free Shopping, fui uma das primeiras do vôo a passar pela alfândega. Aí pude notar que estava realmente em casa, esse país tropical, lindo por natureza, onde a paranóia não reina e as regras existem pela única razão de serem quebradas.

Eu e minhas malas, malas pequenas, passávamos pela alfândega, a policial federal falou pro seu colega

- Vou começar a mandar o pessoal pro raio x.

O colega não respondeu. A policial olhou pra mim e falou pra eu ir pro raio x. Ótimo.

- Ah fulano, o raio x está desligado, eu não tinha visto. Então minha filha não precisa passar não, pode ir embora.

Estava virando o carrinho pra ir embora, quando o outro policial falou.

- Não fulana, tudo bem, eu ligo.
- Não fulano, deixa, vai dar trabalho, libera ela.
- Eu ligo fulana.

Nesse momento eu parei para esperar pela decisão deles.

- Tá bom fulano, então passa só a mala de mão.

Tirei minha mochila das costas e coloquei na esteira. Falei pro policial que meu laptop estava dentro mas que tinha nota fiscal, caso ele quisesse verificar. Quando a minha mochila passou no raio x eu notei diversos pontos brilhando. Tinha câmera e meu secador de cabelo. O policial pra mim...

- É só o computador né minha filha?

Eu acho ótimo esse tratamento de minha filha. Concordei com ele que era só o computador. Ele agradeceu e me liberou. Peguei meu carrinho e fui me encaminhando para saída. Um outro policial federal gorducho sentado na saída começou a gritar comigo.

- Ali, ali, é pra colocar a mala ali. Não vai fugir não.

Parei novamente. O policial que tinha acabado de passar minha mochila na esteira gritou pro gorducho da saída.

- Não se mete fulano, ela já foi revistada.
- Tá legal, não falo mais nada, se alguém tentar fugir eu não aviso mais.

Fui embora, agradeci ao gorducho da saída. Como é bom estar em casa.

Balanço da viagem

Pés muito machucados
Alma lavada
1 fantasia de Davy Jones, 1 fantasia de Woody, 3 Backyardigans e 1 mochila do Jack Sparrow (nomes comuns como pica-pau já não existem mais)
Algumas taças de vinho nacional da França
R$20,00 numa passagem ida e volta de metrô (na Inglaterra) – trajeto como se fosse Catete/Carioca
Ótimas refeições cercada de amigos
Cultura nas veias (ou cultura nas véias)
Cafofô em Paris e um quarto honesto em Londres
Laços de amizade fortalecidos
1 vôo cancelado
Incontáveis risadas
1 bronca de taxista francês, 1 barraco com ingleses
Montes de reuniões
Insônia total

Alguns quilos mais, ou menos...sei lá
Muitos chicletes pra ficar acordada nos montes de reuniões
900 fotos muito legais
Mamma Mia e CD do Mamma Mia
E mesmo com tudo isso de bom, uma vontade enorme de voltar pra casa e voltar pros meus.

6º e 7º Dias - Jantar em Wimbledon e Sem conexão

Ontem eu trabalhei o dia todo, hoje também. Coisa chata ficarem atrapalhando minhas férias. Depois fomos com uns amigos brasileiros que trabalham no escritório daqui comer pizza em Wimbledon. As meninas se encontraram com a gente. Eu achava que em Wimbledon se jogava tênis, mas descobri que se come uma ótima pizza num restaurante em que o dono é brasileiro. Depois pegamos o trem, aqui a gente só anda de trem, e voltamos pro hotel. Ontem nós levamos nossa grávida pra passear. Vou botar umas fotos dela e da barriguinha dela aqui. Hoje depois do trabalho nós pegamos o trem e fomos pra Londres encontrar a dupla Ana/Paty. Depois misturamos as duplas e quando nos reencontramos para ir no London Eye, ele já tinha fechado. Sentamos para apreciar a roda gigante fechada e recebemos uma ligação da nossa agente de viagem dizendo que nosso vôo de Paris/Rio foi cancelado e a gente só volta no sábado. Eu acho que Paris se apaixonou por nós e não tá querendo nos deixar ir embora. Sinto muito, mas essa galera já é comprometida com um gigante pela própria natureza, belo, forte e impávido colosso...é ele mesmo, o Brasil. Tudo bem, a gente atrasa mas no sábado a gente volta. São quase 3:00am aqui. Eu tô sentada na janela roubando uma conexão fraquinha do vizinho. Boa noite.

Se eu não tenho papel eu escrevo no peito. Amanhã começa a nossa jornada de volta pra casa.

Foto auto explicativa.

Amigas na frente do The Fish Hotel. Qual é o problema desses ingleses? Eles não conseguem enquadrar o nome do hotel.

Gi na sede da empresa em Weybridge.

Brasileiro tira foto de tudo. Pose na Central de Londres.

E depois eu acho que ela se encantou por um pirata do Caribe. Ó dúvida...

Ana conheceu esse rapaz aqui em Londres. Eu acho que ele já fez um filme. Alexandre é o nome dele.

Patrícia negociando a compra de outro relógio.

Amigas comendo uma pizza em Wimbledon.

Gentem, esse blog tá bombando. Só hoje foram 24 acessos. A Ana é realmente uma pessoa popular. Por favor fiquem a vontade, a casa é de vocês, desculpem as bobagens, é que isso é um blog caseiro só quem vem aqui é mamãe, papai, vovó, Di e os muito amigos, então desculpem qualquer coisa. Podem jogar umas almofadas no chão, eu vou alí mandar vir umas cervejas. Quem quer caipirinha? Tá legal, já volto.

Onde estão as Wallies? Tem uma noiva aí no meio, quem achar ganha um doce.

Amizade com o proletariado francês.